Oficina de Escrita - Diário (10ºAno)

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Um texto de José Saramago e o texto de um aluno que constitui uma resposta às questões lançadas pelo Nobel:
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Valeu a pena? Valeram a pena estes comentários, estas opiniões, estas críticas? Ficou o mundo melhor que antes? E eu, como fiquei? Isso esperava? Satisfeito com o trabalho? Responder “sim” a todas estas perguntas, ou a mesmo só a alguma delas, seria a demonstração clara de uma cegueira mental sem desculpa. E responder com um “não” sem excepções, que poderia ser? Excesso de modéstia? De resignação? Ou apenas a consciência de que qualquer obra humana não passa de uma pálida sombra da obra antes sonhada. Conta-se que Miguel Ângelo, quando terminou o Moisés que se encontra em Roma, na igreja de San Pietro in Vincoli, deu uma martelada no joelho da estátua e gritou: “Fala!” Não será preciso dizer que Moisés não falou. Moisés nunca fala. Também o que neste lugar se escreveu ao longo dos últimos meses não contém mais palavras nem mais eloquentes que as que puderam ser escritas, precisamente essas a quem o autor gostaria de pedir, apenas murmurando, “Falem, por favor, digam-me o que são, para que serviram, se para algo foi”. Calam, não respondem. Que fazer, então? Interrogar as palavras é o destino de quem escreve. Um artigo? Uma crónica? Um livro? Pois seja, já sabemos que Moisés não responderá.

José Saramago, in O Caderno de Saramago

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“Falem, por favor, digam-me o que são, para que serviram, se para algo foi”.

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Moisés não falou, pois Moisés não tinha a nossa função, o nosso poder. Para começar, não te preocupes, para algo servimos, disso te asseguramos. O “caderno de Saramago”, por nós preenchido, tem mudado as pessoas, a forma como elas pensam e, consequentemente, mudou o Mundo. E apesar de nós sermos a tua arma mais forte, o teu instrumento mais poderoso, só te queríamos dizer que Sarkozy não ficou muito agradado ao ler a crítica por nós formada.
É óbvio que responder sim a todas as perguntas que colocaste, “Valeu a pena?”, “Ficou o mundo melhor do que antes?”, etc., seria sinal de que a cegueira te tinha corroído o cérebro, sinal de pura infantilidade e ingenuidade. No entanto, também não podes mostrar a todas um redondo “Não”! Tudo o que realizaste neste diário, tudo o que expuseste, tudo o que criticaste, tudo o que disseste, tudo o que connosco fizeste serviu para algo. Às pessoas, forneceste mais do que conhecimento, mais do que cultura. Deste-lhes a tua própria visão do Mundo, a forma como ele se encontra, o que se passa em Gaza… Relembraste um grande poeta, Ángel González, mostraste que não é fácil o trabalho de um escritor. Disseste o seguinte há alguns anos: “Deus é o silêncio do universo, e o homem o grito que dá sentido a esse silêncio”. Pois bem, tu és o silêncio do Mundo actual, o silêncio dos escritores, o silêncio das injustiças, o silêncio das incompetências presidenciais que dominam o Mundo e os homens, aqueles que se deixam levar por nós, palavras do “caderno de Saramago”, o grito que dá sentido a todos os silêncios.
Se o Mundo não mudou, a culpa não foi tua. Nossa também não terá sido, mas mais depressa nossa que tua! A culpa foi de quem se quedou indiferente perante nós, perante o nosso relato, perante o nosso anúncio. Tudo o que estava ao teu alcance, fizeste-o. Perante nós, só não mudou quem não quis. Perante nós, só não reflectiu quem não quis. Perante nós, só não pensou no Mundo quem não quis.
Para finalizar, queremos-te dizer uma última coisa. O Mundo só se modifica por causa das pessoas que nele habitam. Durante a II Guerra Mundial, o clima político, religioso, económico e social era tenso e frio. Durante o regime de 33, as pessoas com certeza não pensavam em expressar o que lhes ia na alma, a não ser que fossem suicidas. Assim, mais uma vez, o Mundo se modifica só por causa das pessoas que nele habitam. E o teu diário tem todas as potencialidades para mudar as pessoas, a forma como elas pensam e sentem. O teu caderno tem hipóteses de mudar o Mundo; nós temos hipóteses de mudar o Mundo.
Por isso te respondemos: somos as tuas mais sinceras e melhores amigas, a tua arma de mudança mais poderosa, o meio de expressão mais ouvido, a forma mais fácil e forte de lutar. Se para algo servimos? Claro! já te explicámos.
E, contudo, Moisés continua sem responder…

José Nuno 10A

O que já lemos - Oficina de Leitura 11ºAno

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"Descobri, ao acordar, que tinha maduro no coração o romance de amor que havia ansiado escrever há tantos anos” – são as palavras do consagrado escritor colombiano Gabriel García Márquez, galardoado com o Prémio Nobel da Literatura em 1982, e autor do aclamado romance Cem Anos de Solidão (1967). É indubitável a razão de se ter considerado este livro uma obra-prima da literatura hispânica (comparável a “D.Quixote de la Mancha”) e um marco lapidar do Realismo-fantástico. Analogamente, não será de estranhar que tenha sido traduzido em mais de trinta e cinco línguas e lido por cerca de trinta milhões de pessoas em todo o mundo.
Ao iniciarmos a leitura desta obra, somos imediatamente transportados para uma realidade completamente diferente da nossa: Macondo, uma aldeia colombiana apartada de tudo. Ela é o palco no qual a história de sete gerações da família Buendía se vai desenrolar, ao ritmo da escrita fluente e cadenciada de Márquez. As minhas palavras nunca serão suficientemente expressivas para descrever a riqueza inerente a cada personagem deste romance. Efectivamente, o que no início aparenta ser a narração simples de uma família vulgar transforma-se, logo nas primeiras páginas, em algo oposto. A história dos Buendía não se limita às circunstâncias espaciais e temporais deste livro: é, incontestavelmente, uma representação universal da natureza humana. Os cem anos, nos quais as vivências de sete gerações, numa aldeia isolada, são relatadas poderiam estender-se por muito mais tempo. A esta família aconteceu tudo o que é imaginável: incestos, homicídios, guerras, pragas, crises políticas e religiosas, abandonos e, acima de tudo, a solidão.
A linguagem magistral de Gabriel García Márquez imprime, ao longo das páginas desta obra, um sentimento inconfundível de destino. O fim irremediável para o qual todas as personagens tendem é subtilmente revelado nas narrações das suas glórias e feitos, bem como das suas derrotas e fracassos. O tempo é retratado não de uma forma linear, mas cíclica. Presencia-se, frequentemente, um certo atavismo, uma noção de repetição. Não são apenas os nomes próprios que são transmitidos de geração em geração, mas também, e principalmente, a tendência para o isolamento e introspecção. É importante enfatizar, contudo, que esta mesma circularidade não é, como pode parecer, enfadonha. Muito pelo contrário: a solidão que assola todos os Buendía, como factor hereditário, confere uma beleza inigualável a esta obra-prima, e coloca-a num patamar superior relativamente aos restantes livros. Ninguém, a não ser Márquez, poderia captar tanto a atenção dos leitores ao ponto de, mesmo já pressentindo a conclusão inevitável do enredo, não conseguirem desligar de uma narrativa tão harmoniosamente peculiar.
Talvez o que há de mais fascinante neste romance seja o modo raro como o autor domina o Realismo-fantástico. O que torna as personagens inesquecíveis é o facto de as vivências que elas trocam com o sobrenatural serem parte integrante do seu quotidiano. Isto acontece com tanta frequência que chegamos a um certo ponto no qual o passado se mistura com o presente, os antepassados com os vivos, o real com o surreal. Contudo, o momento mais marcante desta obra-prima é o seu final. Aquando da leitura do livro, ficamos com o pressentimento de que algo catastrófico irá acontecer, mais cedo ou mais tarde. Embora já estejamos precavidos acerca da iminência de uma tragédia, o último período detém o poder de nos surpreender e despertar os nossos sentidos. Nele, o último sobrevivente dos Buendía apercebe-se do destino incontornável da sua família: “(...) as estirpes condenadas a cem anos de solidão não tinham uma segunda oportunidade sobre a Terra”. A família Buendía, aprisionada pelo seu próprio isolamento, iria cair eternamente no esquecimento, “(…) desterrada da memória dos homens (…)”.
Por fim, é importante reter a ideia de que, se no enredo em questão, esta família colombiana se extingue do mundo e da memória humana, o mesmo não acontece na vida real. A obra-prima de Gabriel García Márquez será sempre lembrada como um dos mais arrebatadores e universais romances que jamais alguém escreveu.

Filipa Santos 11B

Oficina de Escrita - 10ºAno (Texto Diarístico)

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José Saramago, fotografado pelo argentino Daniel Mordzinski

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Mais trabalhos, outras turmas, outros anos:
Recebi alguns dos textos produzidos pelos alunos do 10ºAno no âmbito do estudo do Texto Diarístico: são a consequência do desafio lançado pelas palavras de Saramago "Contar os dias pelos dedos e encontrar a mão cheia", outros do desafio para iniciarem um diário:
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1.
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Reencontro-me nas tuas páginas. Em todas elas. Fazem-nas uma sucessão de dias que outrora foram meus, que resistiram na minha memória. Faz hoje um ano que comecei a abrigar-me em ti, a partilhar as minhas mais íntimas confissões. Apareceste-me nu, pálido, gélido de solidão. Procuravas palavras que te acolhessem, palavras para guardar. Aprisionaste-me com o teu silêncio, a tua segurança que me acalmaram ao primeiro rabisco. Pude encontrar-te a meu lado, nos dias claros e nos dias escuros, quando sustinha a respiração durante cinco ou seis páginas e só a retomava quando tu me amparavas as lágrimas… Aí voltava a inspirar e sobrevivia. Controlaste-me no mais âmago instante. Desafiei-te a provar as mais inverosímeis constelações de amor, de amizade. Pintava-te todo de felicidade, nesses momentos, e tu retribuías-me, com um sorriso, a utopia que era narrar todos os meus sentimentos de incapacidade, de desespero… Partilhar contigo fazia-me reviver situações, contorná-las ou até mesmo ultrapassá-las.
Cresci e continuo a despojar-me de tudo em ti, a tornar-me transparente, quando escrevo e no que escrevo. Acredito sempre nas tuas respostas. Hoje, quando conto o meu caminho pelos dedos, encontro sempre a mão cheia, plena de memórias datadas e circunscritas em mim.
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A utopia alienada
da tua voz
em mim.
O cheiro intrínseco
a sangue
dos teus lábios
excede-me,
devora-me
até ao mais absoluto
abismo.
Gotas de sal
a pisar-me os olhos,
a percorrer o meu rosto
vermes.
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Engoli-me.
Fiquei presa
nas goelas do teu corpo,
no hálito quente
Sara, 10D

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2.

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Quantas vezes, pergunto-me eu, nos apercebemos do tempo que flui livremente entre nós? Quantas vezes caminhamos fora deste cíclico oblívio que é a vida nos dias de hoje? Sempre as mesmas rotinas, correr para aqui, apressar para ali, sempre os mesmos desastres, os mesmos vagabundos, sempre a mesma falta de tempo. Depois surpreendemo-nos quando vemos o tempo ganhar asas e zarpar para quem o merece mais, quando vemos o passado adquirir o mesmo tom monocordicamente neutro, sem nenhuma faúlha de inesperado. Choramos, então, a perda de grandes momentos, de grandes tempos, de grandes medos, quando, na verdade, ignoramos aqueles a que damos mais valor: os pequenos momentos.
Entram sub-repticiamente na nossa vida, pintando de cores o nosso coração e espelhando diamantes no nosso olhar, marcam a ferro a sua passagem, unem almas e, no fim, são muitas vezes ignorados. É para gravar estes fugazes momentos que escrevo este testemunho, este desafio ao tempo, para que, quando chegar a vez de outros, possa “contar pelos dedos” os dias que vivi feliz e “encontrar a mão cheia”, a transbordar.
Ana Cristina Maio, 10 E

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3.

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Querido amigo,
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Começo para nunca mais deixar
Outras palavras em outras mãos guardadas
Se tão importantes são tuas mãos inertes
Que afeiçoam meu coração tão lenta
E docemente como se faz à pobre gente
Enganada pela certeza que lhes mente.
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Tua presença encaminha o meu andar,
A minha postura e a minha alma
Se para expor só tu podes guardar
Caixa de segredos, memorial te podes tornar,
Tu, meu amigo, minha palavra, minha chave
Meu rosto, minha imagem, meu espelho
Meu caminho, meu destino, meu andar.
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Muito devagar, enquanto as carruagens desfilavam sobre os carris, os contornos da estação foram emergindo como uma miragem à minha volta.
Olhava aquele paraíso recente, como quem regressava sem nunca ter partido, como quem esperava em vão por algo amado, mas passado, por tempos vividos, mas não aproveitados. Não era o meu caso.
A ânsia da chegada sempre teve muito que se lhe diga.
A chuva só chegou ao anoitecer e quando começou a cair desabou em cortinas de gotas furiosas que, em minutos apenas, cegaram a noite e alagaram telhados e becos, sob um manto negro que fustigava com força paredes e vidraças.
Tatiana, 10A

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4.

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Porto, 13 de Janeiro de 2009

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Sempre fui assim: uma devoradora com cara de anjo. Ao longo da minha contagem dos dias pelos dedos, longe ainda de encontrar a mão cheia, procurei sempre algum sujeito a quem conseguisse desvendar os mistérios que tenho dentro de mim, os meus sentimentos. Agora que te encontrei a ti, estou mais descansada. A ti, sujeito inexistente, deverei criticar-te por nunca me dares opinião em relação àquilo que escrevo, ou deverei louvar a tua capacidade de não te pronunciares e respeitares os meus desabafos? Não sei. És mesmo assim, um sujeito indeterminado e silencioso.
É meu dever dizer-te que não é minha intenção escrever-te regularmente, dia após dia. Procurar-te-ei apenas quando for necessário, e não sei ao certo se vão ser muitas ou poucas vezes. Estranho, não é? Mas eu sempre fui assim, um ser pragmaticamente complexo. Há muito que deixei de acreditar em melhores amigos, mas sei que tu vais estar sempre disposto a ouvir-me. Sempre aqui, perto de mim, à distância de um abrir de gaveta. Coberta de pó e difícil de abrir. Não é uma tarefa fácil, de facto. Mas quero pedir-te só mais uma coisa. Que nunca me renuncies uma página, quando a minha única necessidade for caligrafar. Ama-me, quando eu menos merecer, e atenua as minhas lágrimas quando escorrerem de vez em quando por esta minha face bochechuda e rosadinha.
Ah, tenho pena de ainda não ter uma opinião formada sobre ti, talvez nunca chegue a ter, porque os diários são como a vida e como a filosofia: impossíveis de desvendar. Sei unicamente que te considero (e desculpa se isto soa mal) um herói. Não daqueles como o Super-Homem, ou o Príncipe Encantado da Cinderela, mas sim daqueles que não se revelam ao mundo e que entregam o músculo do lado esquerdo do peito a alguém, sem nunca pensar no amanhã. Até breve, querido diário.
Rita Barros. 10D

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5.

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Procuro escrever no teu corpo de papel a minha história e contar-te a minha vida, as minhas fraquezas, as minhas alegrias e tudo o resto... No fundo, quero criar contigo um segundo eu, exactamente igual a mim, que veja o mundo através dos meus olhos, que consiga ouvir o clamor das almas da terra como eu o ouço, que sinta com a minha pele o suave toque de um abraço, ou de um beijo; e que, no final, ganhe vida e se torne eterno, lembrando aos outros que também existi e não sou apenas mais um boneco de marioneta que o destino mexe como quer, tornando-se dono do mundo.
Gostava de te dizer a minha vida, do mesmo modo que o vento escreve a sua história nas folhas, rezando uma melodia que só ele conhece. No fim, quero ver-te cansado, velho e gasto, vivido em pleno e recheado de experiências. Quero-te assim, para depois "contar os dias pelos dedos e encontrar a mão cheia".
Lília Alves, 10D/E

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O que andamos a ler - 11ºAno Oficina de Leitura

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Oficina de Leitura dedicada ao Romantismo
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Texto Argumentativo - O Uniforme: sim ou não?

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Este é o resultado de uma oficina de escrita do 11ºAno, realizada no início do ano lectivo, no âmbito do Texto Argumentativo, e que funcionou como motivação para o estudo do Sermão de Santo António aos Peixes, de Padre António Vieira. Trata-se de um tema polémico, mas actual e pertinente. Foi pedido aos alunos que defendessem cada um dos lados da questão. Eis o que produziram:

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1.

......

A questão gera grande controvérsia há já bastante tempo, mobilizando alunos e as direcções de escola a tomar posições adversas num autêntico “duelo social” desnecessário. Perde-se tempo escusadamente a implicar com uma questão trivial, aumentando a sua gravidade para proporções absurdas.
Em primeiro lugar, e de uma forma geral, verifica-se que um grande número de pessoas critica o preço do uniforme, que por vezes pode ser exorbitante (um uniforme completo ronda os 200 euros). Contudo, essas pessoas esquecem-se frequentemente que com esse montante pode comprar-se todo o guarda-roupa necessário às diversas actividades e ocasiões.
Além disso, defendem a ideia de que os uniformes reduzem as pessoas a autómatos e que as tornam susceptíveis de discriminação. Apesar de os uniformes tornarem as pessoas iguais fisicamente, “não é por a roupa ser igual que os miúdos ficam uniformizados por dentro” (in Público).
Por último, a opinião dos que se opõem concentra-se no facto de não resistir às súbitas alterações da moda, tendendo a uma “existência” prolongada. Saliente-se que uma escola é um local de trabalho como qualquer outro, e não uma “passerelle”.
Em suma, o uniforme é meramente um acessório da escola, que se encontra quase sempre ligado à sua própria história e tradição. Por vezes, interrogo-me se os uniformes serão ou não serão abolidos. É uma perda de tempo preocuparmo-nos com algo tão insignificante e transitório. É necessário pensar não no que as pessoas vestem, mas no que elas são realmente!

David Conceição, 11DE

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2.

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Aqueles que falam da moda como forma de colocar rótulos nos jovens do século XXI não devem ter, certamente, dirigido um olhar atento pelos colégios privados do nosso país, onde os uniformes reinam.
É, sem dúvida, impossível ignorar esta questão que tanta polémica cria no seio da elite do ensino português.
Desde o fato completo até ao uso de somente um pólo, a verdade é que vemos cada vez mais colégios privados a proibir os seus alunos de definir o seu próprio estilo, de forma a transmitir um pouco de si próprios. Para muitos alunos, trata-se de um aspecto que lhes retira liberdade de expressão e que estabelece uma monotonia de cores e formas.
É um facto que, para qualquer adolescente, o uso da sua própria roupa e a liberdade para o fazer têm um peso considerável.
Estou certa de que a revolta contra as fardas se torna a longo prazo um foco de instabilidade e revolta entre os jovens, o que os poderá levar à contestação da autoridade.
Não pretendo com isto afirmar que os uniformes conduzem à confusão e opressão. Para muitos, estas vestimentas permitem a existência de igualdade por fora, não implicando a “uniformização por dentro”. Porém, se tal é verdade em países como Inglaterra e Japão onde este costume está difundido, o mesmo não ocorre em Portugal. Dado que nenhuma escola pública portuguesa tem uniforme, cria-se a diferença entre “os meninos do colégio” e os da escola pública. São variados os testemunhos de alunos que, saindo à rua de uniforme, são gozados e até mesmo discriminados pelos restantes. O rótulo de “betinhos” cola-se imediatamente.
É evidente que a grande maioria dos alunos de colégios privados tem condições económicas superiores aos das escolas públicas, mas é de realçar que tal não significa que o custo deste capricho seja leve em todas as carteiras.
Para terminar, ouvem-se ainda as queixas sobre a adequação dos uniformes às condições meteorológicas. No Verão sentem o calor do tecido a incomodá-los. Por outro lado, no Inverno, o uniforme é insuficiente para fazer face ao frio.
Em suma, não será esta uma prática de padronização? Instaura-se a monotonia nos nossos jovens, cria-se a diferença entre o ensino público e privado e restringe-se a liberdade individual. No mundo onde gostaria de viver não existiriam fardos ou rótulos, falta de liberdade e muito menos uniformização exterior e interior.

Ana Filipa Redondo, 11DE

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3.

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Como ponto de partida, considero interessante apresentar a definição da palavra “Uniforme”:

«adj. 2 gén. Que tem uma só forma; que não muda; que é sempre igual; idêntico em todas as suas partes; unânime; monótono/ s.m. vestuário usado por certas corporações, feito segundo o mesmo modelo ou padrão; fardamento»

Esta palavra vinda do Latim, em qualquer uma das suas acepções, está relacionada com a constância e falta de diversidade. Devo recordar que, no século XXI, são valorizadas a diferença, a originalidade, ou como actualmente se diz, a inovação. O uso de uniforme é, portanto, uma prática que se deve banir do sistema educativo.
Sem dúvida, muitas famílias da classe média e provavelmente média baixa, fazem, todos os meses, um esforço extraordinário de poupança em muitas aquisições , desde a própria alimentação à compra de vestuário ou às actividades culturais. Este esforço destina-se a permitir o investimento numa educação apropriada, de qualidade superior, apostando por isso nos colégios privados. Ora, é precisamente nos colégios privados, onde o respeito, educação e autoridade são mais evidentes, que se opta pelas “fardas”. No entanto, há colégios cujo uniforme representa um custo aproximado de 200 euros..
Por outro lado, é evidente que um aluno com uniforme demonstra pertencer a um estrato social superior, o que numa sociedade como a nossa, com níveis de desigualdade evidentes, leva a situações de atrito entre os jovens estudantes, e alguns desses atritos passam de pequenos assaltos a sequestros.
Em última análise, o que será mais importante: os bons resultados obtidos, nomeadamente na segurança dos estudantes, ou a padronização do vestuário como símbolo social?

Íris Vasquez, 11C

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4.

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O uso de uniformes escolares, algo que aparentava ter caído no esquecimento, parece ter sido recuperado, embora continue a gerar polémica e diferentes pontos de vista. As vestimentas dos estudantes, sobretudo de colégios, ressurgem padronizadas e elegantes.
De facto, os uniformes facilitam a vida de pais e crianças, aumentando a igualdade entre colegas e impedindo a discriminação relacionada com as marcas de roupa. E sem dúvida que são uma enorme ajuda económica, visto que se encontram sempre na moda. No entanto, o que fortalece a igualdade dentro de portas, intensifica a discriminação e desigualdade no mundo real.
Por outro lado, o uniforme pode transformar-se numa tentativa de padronização de crianças e adolescentes, impedindo-os de usar objectos distintivos, revelando-se, em certo sentido, um atentado à liberdade de expressão. É notório igualmente que gera discriminação entre sexos, visto que, às raparigas é imposto o uso de saia e proibido o uso de calças.
Apesar de diminuir os gastos económicos dos pais com o guarda-roupa dos filhos, os preços das vestimentas podem chegar e ultrapassar os duzentos euros, o que se torna uma exorbitância.
Além disso, pelo facto de não estarem sujeitos às tendências da moda, tornam-se antiquados e desajustados.
Em última análise, o que prometia acabar com a discriminação, não passa de uma tentativa frustrada de igualdade. É possível padronizar crianças dentro de uma escola, mas nunca será possível padronizar o mundo inteiro… e é nesse mundo que, mais tarde, essas crianças irão viver, sem uniformes que lhes valham…

Isabel Sousa, 11C

Primeiro Aniversário do Lusografias

95 postagens depois, um ano depois, o Lusografias continua a reinventar-se. O mérito é de todos os que nele colaboram activamente, desde alunos a professores. Muito obrigado e parabéns a todos! Conto, ao longo desta semana, publicar alguns textos atrasados e o testemunho de alguns alunos sobre o blogue. Aceitam-se textos, sugestões e críticas.

Estrelas em papel - 7ºAno

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Fruto da cooperação entre as disciplinas de Ed. Visual e de Língua Portuguesa, as turmas de 7ºAno expuseram os seus trabalhos de ilustração e de Oficina de Escrita, no âmbito do estudo do conto "A Estrela" de Vergílio Ferreira.
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Aqui ficam algumas imagens:

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Ainda a Feira do Livro Usado...

Obigado!

Feira do Livro Usado

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Colégio Luso-Francês (de 15 a 18 de Dezembro)
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Tem sido comovente assistir à venda dos livros usados. Reunimos mais de 2000 volumes e já vendemos largas centenas em apenas dois dias. É uma experiência surpreedentemente tocante a de ver crianças de 5 anos a pedir aos pais para comprar um livro para ajudar os meninos de Moçambique. Agradecemos o empenho, o carinho e o tempo de todos quantos têm ajudado a tornar esta experiência possível. Neste caso, não podemos de forma alguma falar de lucro ou de dinheiro... pelo contrário, enquanto arrumávamos e catalogávamos e vendíamos, a nossa imaginação atravessava dois oceanos e dois continentes para junto daqueles que ainda não têm o que ler. E esse lucro é inestimável e imensurável...

Estrelas em papel - 7ºAno

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fotografia retirada do sítio http://www.olhares.com/

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Mais um texto sobre A Estrela de Vergílio Ferreira:

7b

No cimo de uma montanha encontrava-se uma igreja, no cimo da igreja, uma torre, e, no cimo da torre, um galo de ferro que, apesar de não sair do sítio, se movia e vigiava o vale ao sabor do vento. As casas pequenas e brancas que as famílias habitavam estavam dispersas na parte superior do monte. A parte inferior era revestida por longas tiras de vinhas. Uma rua rasgava a montanha, desde a porta da igreja à aldeia mais próxima que ficava, aproximadamente, a onze quilómetros dali.
Já tinha passado, aproximadamente, um ano desde a morte de Pedro, um ano de tristeza entre as pessoas. As suas faces estavam pálidas e frias. As colheitas tinham sido fracas, os animais só emagreciam, as galinhas não punham ovos e o sol só se vira duas ou três vezes. A montanha estava cinzenta como o Inverno, apesar de estarem no Verão. Era estranho como é que a falta de um simples rapaz influenciara tanto a vida quotidiana dos habitantes.
Certo dia, a mãe de Pedro olhou para o céu e viu a estrela que se realçava no imenso escuro, por ser tão brilhante e bonita. Não costumava olhá-la, estava sempre ocupada a trabalhar ou a queixar-se do trabalho. A certa altura, estranhou o aumento gradual da intensidade do brilho da estrela que, realmente, não era normal. Chegou a um ponto que quase a cegara. Da luz, surgiu uma silhueta estranha. Era difícil identificá-la com os olhos semi-cerrados pelo brilho. Acordou num sobressalto e berrou:
- Pedro! Ele estava ali! O brilho! Eu vi. Eu sei que o vi. O nosso filho…
O pai, acordado pelo barulho, perguntou, obviamente, o que é que se passara. Ela, ainda confusa, continuou a dizer que vira o seu filho. Passados alguns segundos, apercebeu-se que fora só um sonho e encostou, muito triste, a cabeça de novo na almofada, mas não adormeceu.
No dia seguinte, a mãe caminhava calmamente pela aldeia. As olheiras destacavam-se no rosto pálido do frio e da tristeza. As pessoas cumprimentavam-na, mas ela não respondia; não por má educação, talvez por estar com sono ou ainda a pensar no sonho da noite anterior.
Na semana a seguir, foi verificar o lume, para não pegar fogo, como na noite em que descobrira quem havia raptado a estrela. Também como nessa noite, viu uma luz vinda por debaixo do quarto de Pedro. Ainda não o tinham arrumado, diziam que não tinham tempo. Na verdade, o que não tinham era coragem para entrar lá outra vez. Contudo, a casa podia a estar a ser assaltada. Então esqueceu o medo e entrou no quarto com um bastão na mão. Foi a maior surpresa do mês, e já tinha tido muitas, quando viu o seu filho a segurar a estrela. Era uma autêntica repetição do passado. A luz saía das mãos do menino que se sentava em cima da sua cama com os lençóis do Pato Donald. De Pedro, só ouviu uma palavra: “Esquece.”. No mesmo momento que sorria para a mãe, desapareceu. Agora, esta não chamou a atenção de ninguém. Quer essa cena tivesse acontecido ou não, ela retirou daí uma mensagem.
Desde então, nunca mais chorou outra vez por Pedro. Na manhã seguinte, as flores desabrocharam, as árvores deram frutos, as vinhas deram uvas e as nuvens afastaram-se, para deixar o sol brilhar, tudo num período de tempo muito curto.

Duarte Magano

60ºAniversário da Declaração Universal dos Direitos Humanos

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Hoje, foi esta a nossa Oração da Manhã no Colégio:

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Em nome dos que choram,

Dos que sofrem,

Dos que acendem na noite o facho da revolta

E que de noite morrem,

Com esperança nos olhos e arames em volta.

Em nome dos que sonham com palavras

De amor e paz que nunca foram ditas,

Em nome dos que rezam em silêncio

E falam em silêncio

E estendem em silêncio as duas mãos aflitas.

Em nome dos que pedem em segredo

A esmola que os humilha e os destrói

E devoram as lágrimas e o medo

Quando a fome lhes dói.

Em nome dos que dormem ao relento

Numa cama de chuva com lençóis de vento

O sono da miséria, terrível e profundo.

Em nome dos teus filhos que esqueceste,

Filho de Deus que nunca mais nasceste,

Volta outra vez ao mundo!

José Carlos Ary dos Santos, Kyrie

Palavras que tocam...

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Destaque do Cabaz de Natal
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«Quando eu morrer não se esqueça de mim». A memória esvai-se. Quero-me lembrar da expressão, do sorriso límpido, de uma beleza despovoada como o deserto. Da tua juventude. Não tinhas vinte anos, isso é seguro. «Não se esqueça de mim!» Lembro-me da combina: «Só quero durar até ao Natal». Porquê o Natal, Deus meu? Tu que irias ter com os anjos todos os dias, e contar coisas da Terra e dos homens, tu que fazes já parte do paraíso e sempre fizeste. «Até ao Natal, doutor», depois pare as torneirinhas que regam as minhas veias, tentando manter o verde da vida, das plan­tas com viço que no meu jardim, à míngua de seiva, soluçam em tons de castanho. «Não se esqueça de mim». Não me esqueço de ti meu menino Jesus feito menina. Tu só querias viver até ao dia em que nasceu aquele que dá sentido às coisas. Porquê meu Deus? Cumpri a minha parte e tu cumpriste a tua. Não mais qui­mioterapia depois do Natal, só a tranquilidade dos que têm fé e sobem, devagarinho, perante nós. «Não se esqueça de mim». Como te posso esquecer? És só uma voz, uma esperança, um fio de coragem, coisa pequena, apenas regato. E no entanto, amo-te como a uma visão, uma miragem que deixasse uma marca de pri­vilégio por ter tocado a tua mão. Tenho a memória exacta do can­cro. Começava no pescoço. Devagarinho subia através da nuca, silencioso, determinado como fera no capim. Penetrava o osso, abria o embrulho que esconde e protege a tua alma, e em tons de branco e cinzento, devagarinho, corroía o cérebro. Primeiro encostou-se, depois embuste, como erva daninha, começou a ali­mentar-se do teu sangue, sorveu a tua vida, entrou sem pedir licença. Conheci-te porque ao tocar o teu íntimo, a doença, cal­cula, fazia-te ver estrelas. Pequeninas, brilhantes e fugazes. Estra­nhas, contudo, porque surgiam durante o dia. «Doutor, não se esqueça de mim». Não me esqueço, nem do remorso pela pirueta de artista amestrado que se enche de orgulho pelo diagnóstico certeiro, ainda que seja o de uma flecha implacável que marca o destino. As estrelas que vê, minha querida, não habitam o céu, são fogo de artifício da doença que a consome. Coisa estranha a epilepsia. O cérebro invadido cria por momentos a ilusão de um firmamento. Eu vou tratá-la, quero dizer, trazer as estrelas à terra e apagá-las com um sopro. Como velas em dia de anos. Ao mesmo tempo, minha querida, apagar a ilusão. Eu próprio bate­rei palmas ao golpe de mágica que faz desaparecer as estrelas como te afastasse, te adiasse o Céu que no fundo desejavas. «Até ao Natal, doutor, e depois, não se esqueça de mim».
Agora, onde estiveres, de certeza que há Mar. Brincas com o Menino Jesus que querias conhecer, a cuja festa de anos não que­rias faltar, menina que espera o nascimento do irmão. Escavam na areia crateras que a maré enche. Ouvem o adeus das ondas e sentem o abraço do seu retorno. De certeza que discorrem sobre coisas de somenos importância, quem sabe disputam pás e anci­nhos, clamando pela Nossa Senhora que ponha ordem naquela disputa. Estou certo que levaste a melhor, e o menino Jesus, a cujos anos não querias faltar, faz carranca e beicinho. Nossa Senhora irá decerto lembrar a generosidade que é necessário te: com quem se convida para os anos.» Deixa a menina brincar». «Só até ao Natal, doutor, e não se esqueça de mim». Não te esqueças tu de mim. Onde estás lembra-te de que cumpri a minha parte, lutei contra a besta que te consumia e de mim te apartava, apa­guei as luzes que pareciam estrelas e criei a ilusão de adiar a eternidade. Como se fosse possível, meu Deus, haver vida para além do Natal.
Nuno Lobo Antunes

Pessoa(s) - 12ºAno

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Ainda Fernando Pessoa (Oficina de Escrita: Pessoa visto pelos alunos)
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Um homem enchapelado e de vestes negras senta-se à secretária de cigarro na mão. Na sua face lê-se uma expressão algo enigmática, e na folha que repousa sobre a mesa adivinha-se um poema. O bigode curto e negro e os óculos de míope inveterado não deixam dúvidas: é Fernando Pessoa. Deixou-nos Almada Negreiros esta imagem de um homem que, ou pelo interesse pela literatura, ou pela força de frequentes encontros casuais com a sua figura e com o seu nome, a todos nos é familiar. De facto, Fernando Pessoa é um nome que desde logo se impõe como sendo pertencente a uma personalidade lapidarmente impressa na literatura e espírito nacionais. Conquanto não tenha conhecido qualquer projecção em vida, tendo sido recebido com desprezo pela maioria do público, Pessoa enfileira hoje, de forma incontestável, entre os maiores poetas de todos os tempos.
Aquilo que sei sobre ele deriva, pois, de uma espécie de consciência nacional, a mesma que me leva a reconhecer a Torre dos Clérigos ou o Mosteiro dos Jerónimos como parte integrante de um património profundamente português. Sei-o múltiplo, ecléctico, paradoxal, anglómano e predicante de ideais de teor patriótico, sebastianista e regenerador. Invejo-lhe a imaginação, e a capacidade de continuamente recriar os mundos quiméricos de que se fazia rodear. Encontro nele uma nova forma de conceber a literatura como linguagem e uma relação desconcertante entre autor e obra, que tanto se aparta da tradicional. Muitos são aqueles que nos seus poemas e romances dão vida a personagens fictícias, delineando-lhes a biografia e a personalidade, mas ninguém como Pessoa se apodera dos caracteres físicos e psíquicos das suas criações, fazendo-os seus. Campos, Caeiro e Reis são personagens que poderiam figurar num qualquer romance, mas a quem Pessoa empresta o corpo e a pena. É sublime poder testemunhar as permanentes metamorfoses a que se submete, é verdadeira poesia!
Seria maluco? Ouve-se por aí dizer que o era, mas quem o não é? “De poeta e louco, todos temos um pouco”: assim postula a sabedoria popular, a mesma a quem tantas vezes ouvimos dizer “Primeiro estranha-se, depois entranha-se!” ou ainda “Tudo vale a pena, quando a alma não é pequena!”.

Inês Homem de Melo Marques

12B

Cabaz de Natal

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Natal é sempre que um homem ler...
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In Memoriam

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Uma homenagem a António Alçada Baptista (duas sugestões de leitura).

Oficina de Leitura 7ºAno

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Mais um ano, mais uma turma... Textos sobre o conto "A Estrela", de Vergílio Ferreira:

7ºC

Pedro era um rapaz apenas com sete anos de idade e transmitia uma grande capacidade de sonhar e facilidade em entrar num mundo fantástico, como todas as crianças da sua idade. No entanto, vivia numa aldeia sem sonho. As pessoas trabalhavam de dia até tarde e não tinham tempo para reparar nas coisas insignificantes trazidas ao mundo.
À noite punha-se na janela e observava o escuro céu estrelado, tendo reparado na estrela mais viva, mais luminosa nesse mesmo céu. Um certo dia, o protagonista não aguentou mais o facto de a estrela estar no céu e não com ele e o seu processo em busca da estrela torna-se uma obsessão cada vez maior. O menino sobe ao céu e rouba a estrela do firmamento.
A sociedade encarou este facto como um roubo e até o obrigou a colocar a dita estrela no mesmo sítio de onde a despegara, sem qualquer outra explicação. Logo, Pedro fica ainda mais frustrado e a acção assume uma grande tensão dramática. Ao longo da sua ida, a personagem teve que ultrapassar grandes dificuldades, problemas e o julgamento público. Por fim, Pedro cai no meio do chão estendido e regressa ao mundo da realidade sem sonho.
Pode concluir-se então que a força do sonho nem sempre é suficiente para sobreviver...

Helena Rodrigues

O conto de Vergílio Ferreira relata uma história que se passou há muitos anos, numa aldeia.
Pedro era uma criança com apenas sete anos, contudo, já se apercebia que existiam coisas muito bonitas e interessantes à sua volta, como o céu e as estrelas, que não se caracterizam só por serem astros.
Certo dia, à meia-noite, Pedro, sem sono, esgueirou-se de casa pela janela, e foi em direcção à Igreja. Subiu até à torre com intenções de furtar uma estrela, a mais luminosa do céu!
Um velho que habitava na aldeia descobriu o roubo e declarou-o a toda a gente, que se revoltou com tal acto.
Após algum tempo, descobriu-se que tinha sido Pedro o autor do crime. Assim, seu pai, muito frustrado, obrigou-o a repor a estrela. Já no alto da torre, Pedro desequilibra-se, cai e morre.
Mesmo tendo Pedro roubado a estrela, que como todos sabemos é um crime, todos ficaram tristes pelo acidente, uma vez que se tratava de um pequeno rapaz muito sonhador que, com sete anos, viu os seus sonhos desaparecerem para sempre!

Mafalda Reis

Esta magnífica história relatada por Vergílio Ferreira fala-nos de um miúdo com sete anos que tem uma ambição nunca antes vista. De facto, Pedro tenciona possuir uma estrela só sua.
Um dia, à meia-noite, corre pela aldeia fora até chegar à igreja. Aí, põe em evidência que é um rapaz ágil, corajoso e ousado: sobe até ao cimo da torre para roubar a estrela! Porém, um ancião lá da aldeia dá pela falta da mais bela e cintilante estrela. Todas as pessoas se sentem revoltadas e, ao descobrirem o paradeiro da estrela, obrigam Pedro a repô-la no céu. Depois de ter devolvido a estrela ao seu lugar, o jovem rapaz desequilibra-se e morre estatelado no chão.
Todos choram a sua morte. No entanto, é a sua incompreensão face ao sonho de Pedro que causa a morte deste jovem.

Pedro Sá

7ºD

Esta história retrata um rapaz de apenas sete anos que sonhava ter uma estrela. Não era uma estrela qualquer; era a mais bonita. Contudo, conseguiu alcançar o seu sonho.
Tudo começa numa noite, à meia-noite, em que decide subir ao alto da torre para a roubar. Tudo corre conforme o planeado, só que, um dia, um velho contador de histórias descobre o sucedido. Toda a aldeia fica a saber (pequena como era, era fácil…). Ora, o pai de Pedro exige que seja o próprio Pedro a ir repô-la.
O terrível dia chega, o dia fatal para Pedro. Ao tentar descer da torre, escorrega, cai no meio da população e morre.
Todos choram a sua morte e daí em diante nunca mais foi esquecido. Ficou conhecido como o rapaz que sonhava ter uma estrela e que por ela acaba por morrer.
Sofia Soares Almeida


Em A Estrela, narra-se a história simples e cativante de Pedro, uma criança de sete anos que, um dia, à meia-noite, sobe ao alto da igreja da sua aldeia, para roubar uma estrela diferente de todas as outras.
Não era uma estrela qualquer, era simplesmente a estrela mais bonita e brilhante do céu. Porém, o roubo é descoberto por um velho muito velho, e toda a aldeia se revolta contra aquele acto que, assim, defraudara o património comum. Quando se descobre a verdade, o pai de Pedro exige que ele reponha a estrela roubada no seu lugar originário. Contudo, ao restituir a estrela, perante toda a comunidade emocionada, Pedro cai da Torre da Igreja e morre. Aquela estrela singular e o acto de Pedro perdurariam na memória de todos até ao presente.
Ana Isabel

Europeana - biblioteca multimédia online

Acessível ao público a partir de hoje.
Inaugurada biblioteca multimédia online da Europa com mais de dois milhões de obras

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A biblioteca multimédia online da Europa, "Europeana", está acessível desde hoje ao público, que através da Internet poderá aceder a mais de dois milhões de obras dos 27 Estados-membros da União Europeia.Esta biblioteca virtual conta com livros, mapas, gravações, fotografias, documentos de arquivo, pinturas e filmes do acervo das bibliotecas nacionais e instituições culturais dos 27 Estados-Membros da UE, tendo por exemplo de Portugal a Carta plana de parte da Costa do Brasil, um mapa de 1784.

Acessível, em todas as línguas da UE, através do endereço (www.europeana.eu), a biblioteca multimédia europeia conta com material fornecido por mais de 1000 organizações culturais de toda a Europa, incluindo Museus, como o Louvre de Paris, que forneceram digitalizações de quadros e objectos das suas colecções.

Fonte: Agência Lusa

Desafios poéticos II - 10ºAno

Desta vez, a partir de um verso de Herberto Helder:

Não sei como dizer-te que a minha voz te procura
Por escuros intermináveis túneis.
Inventar a luz, a razão do meu viver
Encontrar a alma, a razão do meu ser.
Viver a magia da paixão
e refugiar-me no conforto das tuas palavras.
Abraçar cada conselho teu,
intensamente,
e penetrar o coração em cada acto.
É tudo isto, os amigos...
Estender a mão quando alguém cai no chão,
Sorrir a quem está infeliz,
Abraçar quem se encontra mais frágil.
É partilhar segredos,
suspirar tormentas
e mágoas derramadas que suplicam
liberdade àqueles que odeiam, e as deixam suspensas
na imensidão do teu rosto.

10º D/E

Cronicando - 10ºAno

Mais crónicas. Desta vez, do 10ºano. É fruto de uma oficina de escrita em turma, realizada na sequência da análise de uma crónica de Rui Moreira.


Portugal ou “Lisbogal”

A rivalidade entre Lisboa e as restantes cidades do país parece ser intemporal. A constante ocorrência de grandes eventos na capital desde sempre incomodou os portugueses e, em especial, os portuenses que viram, a passos largos, transferidos os poderes para a grande metrópole.
De facto, para o desenvolvimento da capital, os vários governos sempre enveredaram todos os seus esforços na criação de infra-estruturas capazes de suportar essa megacidade, enquanto que o resto do país, pateticamente, continua a assistir, impotente, ao crescimento de um “Lisbogal”.
Presenciamos um novo cerco, desta vez não é Lisboa que está sitiada, mas o resto do país, sufocado pelos caprichos centralistas e centralizadores. É preciso estar atento aos desequilíbrios, porque os lisboetas, pobres “coitados”, são os mais beneficiados. A polémica construção do novo aeroporto na Ota, aliás, em Alcochete, perdão, na Portela + 1, parece ter, afinal, lugar em “Alcochete Jamé” (ainda não se sabe exactamente onde vai ser, apenas se sabe que é para servir Lisboa). A construção de uma sofisticada linha de TGV, que irá servir uma escassa minoria de lisboetas, peço desculpa, portugueses, não faz esquecer o facto de que o governo vai esbanjar milhões de euros, que não deveria dar-se ao luxo de despender.
Se pararmos para reflectir, constatamos que o maior interesse dos dirigentes do país é divulgar, desenvolver e assemelhar Lisboa às outras capitais europeias, esquecendo o resto de Portugal: os montes do Alentejo, as praias do Algarve, as encostas do Douro, berço do famoso vinho do Porto que, um dia destes, por uma iluminada decisão governamental, passará a ter a denominação de “Vinho de Lisboa”.
O contraste entre a megacidade e o resto da “paisagem” não é apenas evidente na diferença das inovações e da qualidade das infra-estruturas. Ele gera, por si só, situações de desequilíbrio, marcadamente perigoso, ao instalar a pobreza, a criminalidade e a discriminação em zonas sobrepovoadas que funcionam como verdadeiros “guetos” sociais.Será que um país que outrora foi um grande império deseja, agora, caminhar para a criação de uma metrópole isolada – “Lisbogal”? Pelo andar da carruagem, qualquer dia estaremos todos fechados em Lisboa (ela também encerrada na sua torre de marfim), onde se acorda quando o governo se levanta e irradia a sua luz, que apenas dá segurança aos sorrisos arrogantes, remetendo o resto do país para o abandono e esquecimento.

10º A

Mãe, posso ser lisboeta? Não é por mim, é por ELA...

Habitualmente, tudo o que escorre é de cima para baixo e o dinheiro não constitui excepção. Escorrega sempre de norte para sul. E quem faz referência ao dinheiro não pode excluir outros factores que são indispensáveis ao desenvolvimento e crescimento de uma cidade como Lisboa.
Vejamos, a título de exemplo, o que acontece com a oferta de actividades culturais. Tudo converge à capital. Até os cavalos parecem preferi-la: “Cavália” tem estadia única em Lisboa, no Passeio Marítimo de Algés. “Pobres” lisboetas, tão martirizados pelo fascínio da centralização! Todos os caminhos vão dar a Lisboa, mas apenas um passa pelo Porto. E quem do Porto quiser apreciar estas acrobacias cavalares (ou outras) sempre poderá utilizar o mediático TGV… Nem que tenha que o ir apanhar a Madrid.
Lisboa abraça o dia com um sorriso de superioridade. Lisboa basta-se com banquetes e regala-se em festas sumptuosas. Lisboa vibra numa montanha russa de oportunidades e emoções sociais. Lisboa passeia-se narcisistamente.
O Porto refugia-se na sombra da insignificância, face a tamanho espelho nacional. O Porto recolhe as migalhas e tenta manter-se com o pouco que lhe é dado. O Porto continua ocupado na manutenção dos “carris” que asseguram a adrenalina.
Afinal, o que existe assim de tão único na capital para além de ela ser isso mesmo, a capital?! Exceptuando os pastéis de Belém e os fados do Bairro Alto, que mais tem Lisboa que outra cidade do país não a possa igualar? Não será também o vinho do Porto uma iguaria nacional?! Se casássemos o “pastelinho” com o cálice de vinho do Porto… não refinaríamos o nosso paladar? Porém, insistimos em privilegiar alguns sabores em detrimento de outros.
Lisboa continua a pugnar pelo estatuto de metrópole. O “Gil” ficou-se por Lisboa, o CCB impôs a sua volumetria e o aeroporto já lá fez a sua reserva. Não estará para breve a estreia de um novo bilhete de identidade nacional? Um bilhete de identidade que descrimine o resto do país, reafirmando a importância da “República Lisboeta”? Não estaremos nós, com estas permanentes clivagens e descriminações, a criar uma nova geração que, dentro em breve, exija o carimbo de cidadão lisboeta?
Não levará muito tempo até que as crianças questionem: Mãe, posso ser lisboeta?

10º D/E

Vieira, António o Padre

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Em ano vieirino, a Companhia de Teatro Garranus proporcionou aos alunos de 11ºAno (e não só...) um momento teatral dedicado a Padre António Vieira. O Colégio homenageou assim um dos maiores nomes da literatura portuguesa, ou como lhe chamou Fernando Pessoa, o "Imperador" da Língua Portuguesa. Ficam algumas imagens:

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Desafios poéticos - 10ºAno

Mais turmas. Mais anos. Deixo o resultado da actividade "desafios poéticos", dinamizada pelo e no 10ºD/E, e que consistiu em produzir, em grupo, textos poéticos a partir do primeiro verso de um poema. O primeiro poeta escolhido foi José Rui Teixeira:

Havia uma menina sentada
No horizonte do mundo novo.
Segredava mistérios ao sol
Sobre a alegria do mundo
E o sabor das amoras,
Sentidos no alto daquela colina.
Via o céu de mil cores,
Saltava de estrela em estrela,
Até que chegou à lua
Que lhe iluminou a vida
E lhe aqueceu o coração.
Aceso de desejo e paixão.

Nos teus olhos a paz e em teus lábios o desespero.
Olhos incendiados de raiva, coração recheado de carinho.
Com cabelos de ouro ao vento,
Com a boca cheia de palavras falsas,
Oh como eu amo esse doce e puro ar
Sem o qual me é impossível viver!
Um coração perdido por entre um labirinto sem fim
E todo o carinho ficou então a sós com a nostalgia.
10ºD/E

Um projecto para e pela Lusofonia

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imagem retirada de www.booksforafrica.com

O 8ºA lançou as bases de um projecto dedicado a Moçambique e às crianças moçambicanas. Livros usados em troca de sorrisos... A ideia original é de uma universidade inglesa (Books for Africa).