Ler - Junho

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Musicografias

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Confesso que até há muito pouco tempo achava que a música angolana se resumia ao kizomba ao ou kuduro, estilos de que não sou particularmente fã. No entanto, Waldemar Bastos, o artista que partilho este mês, é um cantor angolano, nascido em 1954, que se insere no estilo musical semba. Descobri entretanto que se defende que o semba tenha tido origem na massemba (umbigada), uma dança do interior angolano, caracterizada por movimentos que aproximavam o homem da mulher. No entanto, o semba actual resulta de um processo complexo de fusão e transposição, sobretudo da guitarra, de segmentos rítmicos diversos, assentes fundamentalmente na percussão, o elemento base das culturas africanas. Espero que gostem!
Joaquim Silva

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Oficina de escrita - texto poético

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Recebi do Dr. Hélder Moreira algumas variações a partir do poema "Madrigal", de Eugénio de Andrade, no contexto do estudo do texto poético. Aqui estão dez exemplares especialmente criativos e que representam todas as turmas.
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Sempre fui
A flor
Mais pequena
Do teu canteiro
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Sempre fui
Caminho
Evitado
Na tua rua
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Sempre fui
Beleza
Apagada
Do teu coração
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Sempre fui
Beleza, caminho ou flor
Secretamente
Ao pé de ti.
Joana Lopes, 7C
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Toda a manhã
Fui uma lagarta
Tentando perfurar
A casca de uma maçã
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Toda a manhã
Fui corrente de um riacho
Louco, louco, de procurar
As vagas do prometido mar
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Toda a manhã
Procurei por entre florestas
Um tesouro escondido
Em palavras como estas
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Toda a manhã
Tentei descobrir
Algo que sentia
Mas que desconhecia:
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era a Poesia.
Filipe Rocha, 7B
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,,,
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Toda a manhã
Fui a gota de orvalho
Sôfrega
Pelo teu sol.
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Toda a manhã
Fui rubor
Da papoila
No teu refúgio.
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Toda a manhã
Fui colibri
Irrequieto
No teu pomar.
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Toda a manhã
Fui colibri ou papoila ou gota de orvalho
Furtivamente
Ao pé de ti.
Miguel Fidalgo, 7D
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Anti-Madrigal
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Toda a manhã
Fui a nuvem
Que trovejou
Por cima de ti.
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Toda a manhã
Fui o vento
Que uivou
Na tua vidraça.
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Toda a manhã
Fui a onda furiosa
Que rebentou
Na tua praia.
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Toda a manhã
Fui onda ou vento ou nuvem
Secretamente
Ao pé de ti.
Ana Filipa da Cunha Mariz, 7D...
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Madrigal
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Toda a vida
Fui o peluche
À espera de um abraço
Na tua cama
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Toda a vida
Fui a maçaneta
Triste e abandonada
Da tua porta
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Toda a vida
Fui o chão
Que pisavas
Quando acordavas
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Toda a vida
Fui o peluche ou a maçaneta ou o chão
Invisível
No teu coração
Mariana Teixeira, 7C...
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Toda a manhã
Fui brisa
A dançar
No teu cabelo
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Toda a manhã
Fui rosa
A despontar
Na tua mão
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Toda a manhã
Fui orvalho
Amaciando
A tua fronte
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Toda a manhã
O mundo
Renasceu
Só para ti
Eva Couto, 7A
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Toda a manhã
Fui a amora
Inquieta
Por se desprender.
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Toda a manhã
Fui tilintar de água
Na nascente
Do teu jardim.
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Toda a manhã
Fui maresia
Ansiosa
No vento que rondava a tua casa.
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Toda a manhã
Fui maresia ou água ou amora
Impaciente
Por tocar em ti.
Susana Moreno, 7A
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Toda a manhã
fui uma lagarta
a rastejar
pelas folhas de uma árvore
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Toda a manhã
fui casulo
à espera
de voltar a viver
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Toda a manhã
fui borboleta
a sobrevoar
as pétalas de uma rosa
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Toda a manhã
fui lagarta, casulo e borboleta
na vida
duas vezes renascida
Mariana Miller, 7B
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Toda a manhã
fui orvalho
gélido
que te cobriu
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Toda a manhã
fui frescor
intenso
que te lavou a alma
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Toda a manhã
fui gota de água
terna
no teu regaço
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Toda a manhã
fui orvalho, frescor e gota de água
serenamente
a repousar em ti
Mariana Borges, 7C
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O Segredo, a Sombra e a Frase
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Toda a manhã
Fui o segredo
Que escondi
De ti.
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Toda a manhã
Fui a sombra
Que fugiu
De ti.
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Toda a manhã
Fui a frase
Inacabada
Por ti.
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Toda a manhã
Fui o segredo, a sombra e a frase
Secretamente
Ao pé de ti.
Mariana Calafate, 7C

Em jeito de homenagem (finalistas do 12ºAno)

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Um agradecimento profundo, reconhecido, emocionado a uma turma que guardarei sempre no meu coração e que hoje me reservou uma surpresa muito especial, plena de simbolismo... É tempo de partida (12ºAno), mas há uma vida toda pela frente... Como diz Miguel Torga, "O que importa é partir, não é chegar"...
Muito obrigada por tudo... Aprendi tanto...
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Mostra de Portefólios de Línguas (Secundário)

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Imagem retirada de www.olhares.aeiou.pt (Maria Cepeda Santos)

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A partir de amanhã, na Biblioteca do Colégio, exposição dos melhores portefólios de línguas dos alunos do Secundário.

Prémio Camões 2010

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Notícia via "LER":
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Ferreira Gullar

Tudo sobre o poeta brasileiro distinguido com a 22ª edição do prémio que «distingue anualmente um escritor de língua portuguesa que, pelo conjunto da sua obra, contribua para o enriquecimento do património literário em português»: aqui.

Mafra: as histórias da História

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No dia 23 de Maio, Domingo, um grupo de alunos do 11º e 12ºAnos do Colégio dirigiu-se a Mafra, para assistir à representação, a cargo das produções Eter, de Memorial do Convento, de José Saramago, num cenário único: o próprio Convento.

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A parte da tarde, após o almoço, foi dedicada à visita guiada pelo monumento, tendo os alunos destacado sobretudo a qualidade dos guias e o detalhe da informação fornecida, sempre intercalada com curiosidades, detalhes humorísticos e grande dinamismo. O efeito foi surpreendente: muita vontade de ler Saramago (no caso do 11ºAno) e a descoberta de outras histórias, renegadas pela versão oficial da História (os morcegos da Biblioteca, as ratazanas devoradoras de homens, as vestes do Rei e da Rainha...). De facto, os guias conseguiram transmitir o mesmo ritmo, a mesma ironia, a mesma crítica e o mesmo carácter subversivo do narrador da obra... Saramago gostaria certamente de ter assistido...

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"Que seria de nós se não sonhássemos"
José Saramago

Artes de molho

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Eis alguns dos trabalhos da exposição "Artes de molho", que reuniu o que de melhor os nossos alunos de Artes produzem.
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Colóquio "Literatura Portuguesa e Construção do Passado e do Futuro"

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Via Ciberescritas. Transcrevo:

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Helder Macedo fala da “História como Profecia, Profecia como História: Fernão Lopes, António Vieira e Oliveira Martins”. A professora brasileira Cleonice Berardinelli, também na mesa, contou do seu estranhamento quanto às atribuições de dois dos poemas de “Mensagem”, de Fernando Pessoa. Quem sabe se por lapso do poeta ou por culpa do seu editor.
Na primeira fila da plateia está Eduardo Lourenço e a escritora Lídia Jorge.
O colóquio a decorrer no Salão Nobre da Reitoria da Universidade de Lisboa tem um website onde as sessões podem ser vistas em directo.

Vão a http://coloquio-literatura.centenariorepublica.pt/

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Prémio Portugal Telecom de Literatura em Língua Portuguesa

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Vale a pena consultar a lista, pelo menos para descobrir o que de melhor se escreve em português pelo mundo inteiro...

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Clicar aqui:

http://static.publico.clix.pt/docs/cultura/lista_finalistas_15052010.pdf

Ler - Maio

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Leitura(s)...

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É com prazer que anuncio a colaboração de um colega de Ciências no Lusografias. Deixo as sugestões do professor André Rodrigues:

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Um livro são emoções, são reflexões, mudanças na forma de ver e sentir o mundo, de nos posicionarmos em relação a nós e aos outros. Desculpem, falo de um bom livro, não de um qualquer conjunto de letras organizadas em frases e capítulos, que apenas nos gastam fotorreceptores da retina! Mas, mantendo o fio na meada, gostava de falar sobre dois bons livros que li ultimamente (dois e não um porque poderiam até ser livros-irmãos, de tão próximos nos temas e no que despertaram em mim): Sobre Humanos e outros animais (John Gray, Lua de Papel) e O Filósofo e o Lobo (Mark Rowlands, Lua de Papel) falam de humanos, de lobos e animais no geral, de consciência, amor, morte e, no fundo, sobre o que todos (humanos e outros animais) buscamos, o bem-estar ou a felicidade.
Dois livros que misturam animais e reflexões mais ou menos filosóficas agradam-me, não nego. Mais do que respostas, encontrei um conjunto grande de questões, para juntar às que fui coleccionando no meu caminho, e que, ao invés de me deixarem frustrado por perceber o pouco que sei e a desproporção tremenda em que as minhas certezas vs dúvidas se encontram, me deixam mais livre, mais tranquilo, mais atento ao Tempo e à necessidade de o saborear e ouvir e tocar, mais livre de quadros mentais que me induzam no (talvez terrível) instinto de formar categorias constantemente (carregamos esse instinto da nossa história evolutiva), de fazer contas a cada segundo, de ter uma explicação para tudo.

Deverei revelar algo sobre os livros, devo, para motivar para a sua leitura, isto não é retórica!

Ora, poderão esperar, no primeiro, a contextualização histórica, de um ponto de vista filosófico em particular, da posição do Homem e dos outros animais no mundo vivo (surgem referências a praticamente todos os grandes filósofos, todos eles reflectiram de alguma forma sobre a dicotomia Homem / Natureza), e considerações sobre a importância real da consciência na nossa percepção do mundo e dos outros e nas nossas acções. Algumas ideias: 'A realidade subjacente à experiência – a que Kant chamou o mundo numenal das coisas em si – é incognoscível.' (…) 'A teoria darwiniana diz-nos que o interesse na verdade não é necessário para a sobrevivência ou a reprodução. Muitas vezes é mesmo uma desvantagem.' (…) 'Porque deverá um jovem reprimir as suas paixões florescentes em benefício dos interesses sórdidos da sua própria velhice fanada? Por que motivo esse velho problemático, que usará o mesmo nome que ele dentro de 50 anos, estará mais próximo dele neste momento do que qualquer outro ser que se possa imaginar?'

Do livro que nasce da relação entre um filósofo decadente e um lobo podem encontrar-se histórias perfeitamente comuns da relação de um homem com o seu animal de estimação (?), mas sempre como mote para pensar essa mesma relação, a vida do cão enquanto espécie eminentemente domesticada, do lobo enquanto ancestral hoje e sempre selvagem e indomesticável, das vidas que levam na companhia do seu dono, que acontece ser um filósofo hedonista com progressivo afastamento e desinteresse pela partilha com outros humanos e vício do álcool, e uma quase fusão com os seus animais, não num sentido religioso ou metafísico, mas uma aproximação à realidade comum a todos os animais, que, embora o neguemos e soframos com isso, é o grosso da nossa vida. Escreve Rowlands, referindo-se ao seu irmão lobo: 'A maneira mais importante de recordar os outros é ser a pessoa que fizeram de nós – pelo menos em parte – e viver a vida que nos ajudaram a delinear'.
Para terminar, saliento a excelente bibliografia que nos é apresentada em ambos os livros, que nos abre as portas para outras leituras, isto é, outros voos de reflexões e (re) construções de quem somos e queremos ser. Ficam duas ideias ousadas, provocações, se assim quiserem chamar-lhes, sobre a Vida, o Trabalho e o Tempo, para (preciosos) momentos de ócio...
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' Nada é mais estranho à época actual do que a ociosidade. Quando pensamos em repousar dos nossos trabalhos, fazemo-lo apenas com o objectivo de a eles regressarmos.'

'Os outros animais não precisam de um propósito na vida. Contraditoriamente, o animal humano não pode viver sem ele. Não poderemos pensar que o propósito da vida poderá passar pela sua simples observação?'
André Rodrigues

Projecto de Promoção de Leitura

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Deixo uma sugestão enviada pelo Dr.André Rodrigues:
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Aconselho a leitura de um trabalho financiado pela Casa da Leitura / Fundação Calouste Gulbenkian e que se debruça sobre um projecto que acontece aqui mesmo ao lado, no Colégio Nossa Senhora da Paz, e que me parece muito interessante. Talvez também porque conheça a pessoa que dinamiza o projecto, tenho a certeza que este é uma mais-valia em qualquer escola, pública ou privada.

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Clicar na imagem para aceder:

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Livros do Mês - Maio

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7ºAno - (Novas) Aventuras de Ulisses

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O sol brilhava e no sopé de uma montanha eu e os meus companheiros descansávamos. Repentinamente, uma brisa arrefeceu-nos a alma e o coração apertou-nos a garganta. Grossas bátegas começaram a tocar no chão cada vez com mais intensidade, até que surgiram ao longe multidões de guerreiros. Não estávamos preparados para combater. Fugimos em direcção às nossas colossais embarcações e navegámos em demanda de Ítaca onde Penélope e Telémaco me esperavam ansiosamente. No entanto, fortes correntes mudaram-nos a trajectória e fomos parar a uma ilha deserta.
Passaram-se dias, e o tempo arrastava-se tristemente. Certa manhã, convoquei todo o meu exército e instiguei-o a arranjar uma solução para regressarmos a Ítaca, apesar das más condições que se faziam sentir. Após um doloroso dia, encontrámos uma sombria gruta que assobiava terror. Entrei juntamente com Nestor. Por dentro, as milenares paredes alteravam o sentido da vida. Ouviram-se vozes grossas e prolongadas. Tentei descobrir de onde vinham, até que … dez guerreiros me agarraram bruscamente. Nestor refugiou-se e apressadamente foi pedir auxílio. Eu estava meio inconsciente, não tinha noção do local onde me encontrava e só via guerreiros em meu redor. Havia um que se distinguia pela sua envergadura. Dirigi-me a ele e, sem demora, cravei-lhe uma faca no coração. Nunca fui amigo da guerra mas estava desesperado! A guerra começara ali, com a morte do chefe inimigo. Lembro-me de que matei dezassete pessoas para sairmos vitoriosos. Sentia-me desumano, ouvia ruídos de sofrimento e imaginava como seria perder o meu filho e a minha doce mulher. Contudo, como era chefe, tinha que dar o exemplo e foi o que fiz. Preparámo-nos e retomámos a viagem rumo a Ítaca.
José Pedro Melo (7D)
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A Ilha-tartaruga
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Na viagem de regresso à Grécia, eu e os meus marujos enxergámos uma pequena ilha com uma forma extravagante. Pedi ao capitão que tomasse o seu rumo, para podermos explorar esta ilha supostamente desconhecida.
Quando nos aproximámos, pudemos verificar que o ilhéu era esverdeado e em forma de concha. Algumas míseras árvores habitavam no local. Porém, os seres-vivos eram raríssimos.
Acostámos e descemos, prontos para a aventura. A incomum terra esverdeada era extraordinariamente dura. Resolvemos dividir-nos em quatro grupos para pesquisarmos a ilha em diferentes direcções. O meu grupo foi para Oeste, precisamente a direcção oposta à do nosso barco. Julgámos que tudo era estranho, especialmente o solo. Quando chegámos à costa, comentei com os outros marinheiros que a corrente do mar fazia parecer que a ilha se estava a movimentar.
Repentinamente, um grito de socorro soou por toda a ilha. Era o capitão, que tinha ficado no barco e, sabe-se lá como, o barco desprendera-se e estava a afastar-se da ilha, ou melhor, a ilha é que se estava a afastar. Mas como é que isso era possível? Já o barco tinha desaparecido, surgiram os mareantes encarregados de irem em direcção a Sul, afirmando terem visto emergir uma ilhota bastante junta a esta. Corremos para lá e verificámos que era verdade.
De súbito, ambas as ilhas estremeceram violentamente e começaram a afundar lentamente. Então, observámos que tudo isto não passava de uma gigante tartaruga a descer às profundezas da água. Não tínhamos salvação, já que também não tínhamos nenhum meio de fuga. Quando a ilha – perdão – a tartaruga imergiu totalmente, as correntes, as marés e as vagas arrastavam-me para o fundo. Já não conseguia regressar à superfície, e mais vinte segundos sem respirar sufucar-me-íam. Dezanove segundos e meio depois, aconteceu algo inteiramente inesperado...
Um trovão acordou-me! Tudo tinha sido um sonho, nada mais! Subi lá para cima, para conversar com os meus colegas. Estávamos todos debruçados sobre o mar quando avistei, e desta vez era realidade, a ilha do meu so... pesadelo! Este podia, afinal, ter sido um aviso, por isso, antes que alguém a visse, sugeri irmos para baixo jogar cartas. Todos acharam uma boa idea.
Ainda bem que ninguém, excepto eu, é claro, sequer “sonhou” que estávamos a passar por uma ilha-tartaruga, ou, talvez, uma tartaruga-ilha. Depois, o resto da viagem decorreu sem incidentes.
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fim...
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«Como fim? Sou o melhor amigo de Ulisses, e fui nesta viagem. Só vos quero contar um pormenor: o resto da viagem não foi totalmente sem incidentes. Aconteceu que, quando já estávamos a chegar, ele viu uma pequena tartaruga bebé e, com o susto, deu um salto e acertou com a cabeça em cheio no mastro, desmaiando.»
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Bom, depois deste pormenor, que eu preferia não ter contado para o bem da minha reputação, penso que já poderei dizer, então, a palavra
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Fim!!!
Filipe Rocha (7B)
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Sinto-me só! Os meus pés quase que são sugados pela gélida neve branca, as mantas que cobrem os meus ombros já não me aquecem e estou cheio de fome. O céu encontra-se crepuscular, não havendo, assim, nenhuma luz na grande floresta. No entanto, o cheiro das esguias árvores alimenta a coragem e abstraem-me das desesperantes saudades que tenho de Penélope e do meu filho.
Subitamente, ouço um barulho, quase como o som de um lobo a uivar. No entanto, não tenho a certeza. Tento seguir o ruído até que me deparo com uma pequena casa. Esta está rodeada de pinheiros muito elegantes e coberta de neve. É feita de madeira escura cortada em grossas tábuas que completam as paredes. As pequenas janelas quadradas mostram as paredes cor de laranja da sala de estar.
Decido deixar o barulho para trás e bato à porta daquele amável lar. Um senhor, andrajosamente vestido, com apenas uns trapos no corpo, abre-me a porta. Vendo os meus joelhos trémulos e os meus lábios roxos, diz apressado:
- Oh, meu Deus! Entre, entre senhor. Maria, arranja sopa para este pobre homem.
Estou chocado com a hospitalidade que este casal e o seu filho me dão. Vou passar a noite neste confortável lar e, em princípio, partirei amanhã, mas quem sabe? Hoje pensava que estaria com os meus companheiros de guerra e aqui estou eu, perdido mo meio da floresta.
Gabriela Nascimento (7B)

Textos enviados pelo Dr. Hélder Moreira

8ºAno - O Diário do Gato Malhado

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23 de Janeiro de 1920

Faz agora 48 horas que deixei o parque, em direcção do Fim do Mundo. Ah! O parque! Terra tão bonita em que costumava viver. Todos os dias o sol nascia no horizonte. Laranja, o preguiçoso, acordava os seres mais madrugadores do parque, como os galos, as galinhas, as borboletas, os insectos e a maioria dos pássaros. Quatro horas mais tarde, o sol erguia-se já no céu, forte e radioso, despertando os cães, os patos, as vacas, as ovelhas, e todos os outros animais. Por fim, ao meio-dia, atingia o ponto mais alto do céu, acima das nuvens e da lua. Na sua máxima glória, iluminava todos os pequenos e discretos recantos do parque. Nessa altura, acordava eu. Espreguiçava-me durante mais de uma longa hora e depois levantava-me. Podia apreciar toda a beleza florida do jardim. As flores, espalhadas por longos campos, jogavam jogos de cores durante todo o dia. Lírios, rosas, margaridas e tulipas brincavam umas com as outras, atirando pétalas e pólen pelo ar. As árvores, vestidas com volumosos trajes de folhas, albergavam a mais diversa quantidade de seres curiosos. No lago nadavam os patos e milhares de peixes coloridos e saborosos. No céu pairavam todo o tipo de aves, desde das majestosas águias a pequenos passaritos, como andorinhas. Andorinhas leves e graciosas que enchiam o céu de alegria. Andorinhas como a minha querida Sinhá, que traiu o meu coração fingindo que me amava. No dia do seu casamento, provou decisivamente que não queria saber de mim, condenando-me a caminhar para o mais longínquo lugar do planeta, pois eu não suportaria vê-la mais tempo ao lado daquele Rouxinol.
Hoje cheguei a esta terra inóspita e deserta. Não se avista nada em redor, para além de monótonas poeiras de terra negra. Não há vegetação a cobrir o solo. Não há água a para humidificar a terra. Não há sol para iluminar o dia. Não há sequer a mínima manifestação de vida, para além de mim e da maldita cascavel que passa a vida debaixo do chão. No entanto, prefiro passar o resto dos meus dias a apodrecer neste inferno, do que observar Sinhá a levar uma vida feliz, sem mim.
Gato Malhado

(Duarte Magano, 8B)

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5 de Maio de 1920

Querido Diário,

Hoje o meu dia começou com uma ida ao lago para refrescar os bigodes e um passeio matinal pelo parque e depois deitei-me ao sol para aquecer e, quando dei por mim, estava a pensar na Andorinha Sinhá. Não me saía da mente o seu riso contagioso, o seu espírito jovem e inocente, o seu olhar atrevido, o seu pairar no ar tão suave como uma pena a esvoaçar ao sabor do vento. O espírito da Andorinha atrai-me. Sinceramente, não sei o que me deu para ver um ser tão perfeito como um diamante cristalino. Talvez esteja a ficar doente. Bem! Não há-de ser nada, mas o que é certo é que a Andorinha está a alimentar a minha felicidade, por isso deve estar a curar-me, qualquer que seja a minha doença, acho eu …
Não consegui contentar-me com o meu pensamento, tive de ir vê-la com olhos reais. Quando cheguei lá, a minha felicidade ficou satisfeita. Ela chamou-me de feio, mas cá para nós, acho que era inveja da minha beleza felina.
E aqui estou eu a olhar para as estrelas e para o luar, a ver no horizonte o rosto elegante da Andorinha Sinhá. Céus! Devo estar mesmo a ficar doente… tudo o que faço faz-me lembrar a Andorinha. Acho que amanhã vou consultar a Coruja.
Obrigado por seres o meu eterno e fiel ouvinte. Adeus e até amanhã.
Gato Malhado

(Inês Pinto, 8B)

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3 de Agosto de 1920

Querido diário,

Mais uma vez, venho desabafar nas tuas páginas, as boas e más vivências, pelas quais a minha vida é constituída.
Estava um dia lindo. O sol, bem lá no alto, aquecia e iluminava todas as pequenas e engraçadas criaturas que, infelizmente, à minha passagem, se escondiam na sombra e na penumbra dos grandes e imponentes carvalhos.
Mais uma vez me encontrei com a esguia e bonita Sinhá. Finalmente, pela primeira vez na vida, não me sinto triste e excluído por quem me rodeia e sinto que alguém gosta de mim.
Hoje, ia eu a dar um pequeno passeio pela floresta após o delicioso e recheado almoço, e reparei ao longe, no Rouxinol, que estava acompanhado pela minha querida Andorinha Sinhá. O quanto me irrita o Rouxinol! Esse pequeno animal, que só dá nas vistas, com as suas grandes cantorias… Odeio-o tanto, que por vezes, só tenho vontade de o entregar de bandej, à inimiga de longa data, Cobra Cascavel, que, com grande audácia e bravura da minha parte, expulsei.
Cheguei-me à beira deles. Imediatamente, o medroso do Rouxinol, pôs-se a longas milhas dali, e eu fiquei a sós com a minha adorada.
Envolvemo-nos numa pequena discussão, que, como sempre, acabou em risos e abraços.
Em conversas infindáveis, sobre todo o tipo de matérias, o tempo foi passando rapidamente, e enquanto acompanhava a andorinha a casa, apareceram os pais desta, que entre sermões e ralhetes, a levaram para longe de mim. E assim fiquei eu, sozinho, enquanto os via a desaparecer pelo meio da floresta.
Este pode não ter sido um dos meus melhores dias, mas qualquer dia passado com a Andorinha Sinhá é bom.
Gato Malhado

(Tiago Simões, 8B)

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15 de Junho de 1920

Querido Diário,

Hoje passei o melhor dia da minha vida com a minha bela, jovem e adorável Andorinha Sinhá.
De manhã, ao acordar, espreguicei-me e vi o sol num tom alaranjado que irradiava luz e pureza naquele dia maravilhoso. Posteriormente fui lavar-me ao lago dos cisnes. Depois de lavar as minhas patas e o meu focinho, penteei o meu pêlo para a minha amada me ver bem arranjado….
Após me ter aprontado, deparei-me com a passagem do casal de patos, sempre bem organizados com a Pata Branca e o Pato Negro à frente do bando, seguidos pelos seus filhotes.
Cumprimentei – os, mas eles desataram a fugir de mim. Com certeza não foi pela minha magnífica beleza, um gato tão elegante e bonito como eu!...
Só a minha Andorinha me compreende. Estas estranhas criaturas do parque não sabem quem eu sou. Dizem por aí que só sirvo para afastar a cobra Cascavel do parque.
Vou-me deixar de lamentações e vou passar à acção.
Sentia – me só e por isso fui procurar a Andorinha. Encontrei-a a sair da aula de canto com o Rouxinol, o que não me deixou muito contente. Fiz – lhe o nosso sinal – um miar esganiçado que mais parecia um uivo, e ela percebeu logo que eu estava por perto.
O Rouxinol levantou as asas e voou de medo.
Eu saí do meu esconderijo e cumprimentei-a.
Ela sugeriu que fôssemos dar um passeio pelo parque e eu concordei.
Fomos até ao famoso lago dos patos com vários nenúfares, rodeado por tufos de erva alta e que, por acaso, àquela hora não tinha nenhum pato.
A Andorinha, como sempre, acompanhava – me uns 3 ou 4 metros acima da minha cabeça, pois apesar de ela saber que eu a amava, ainda não confiava totalmente em mim.
Deitei-me ao sol, enquanto ela pousou num ramo de um sobreiro.
Conversámos durante a tarde inteira sobre as nossas diferenças, os nossos gostos, o nosso amor impossível, os habitantes do parque, o que os pais da Andorinha achavam de mim. Enfim, um pouco de tudo.
Quando, ao cair da noite, chegou a hora da despedida, chegou também a hora do momento mais feliz da minha vida.
Ela desceu a voar e tocou-me ao de leve com a sua asa esquerda e eu pude ouvir os batimentos do seu pequeno e puro coração. Depois, ela ganhou altura e lá no alto ainda me vislumbrou de relance.
Acho que aquele gesto é como se fosse um beijo.
Acho que ela gosta de mim!
Agora vou dormir para amanhã voltar a conversar com a Andorinha.
Boa noite, diário.
Gato Malhado

(João Pedro Silveira, 8B)
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Textos enviados pela Drª Ascenção Rocha

Musicografias

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Este mês voltamos ao Brasil.
Disse em Dezembro passado que não podíamos entender o Brasil como um deserto cultural e até citei alguns nomes ligados à cultura brasileira. Ficou, no entanto, por referir a riquíssima cultura mais popular, mas nem por isso menos interessante.
Este mês trago-vos uma música de Jorge Aragão. "Sambista"- palavra que só é bonita se for lida com sotaque brasileiro - compôs e compõe para os mais importantes artistas desse estilo musical. Apesar disso, a minha escolha não recaiu sobre um original dele, mas sim sobre um arranjo de uma música dita erudita - o Ave Maria de Bach/Gounod - arranjo este em "jeito" de samba e que me parece translúcido da alma brasileira, festiva, alegre, e em muita coisa muito distante da alma saudosista lusitana.
Joaquim Santos Silva

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23 de Abril - Dia Mundial do Livro

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O cartaz deste ano...

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E uma homenagem em forma de imagem...

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Outros mundos, outras leituras...

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Quando li o último post, que assinala o Dia Internacional do Livro Infantil, imediatamente visualizei a grande árvore que encontrei numa das ruas de Parma, a caminho do Duomo e do Baptistério, e que assinalava a 10ª Edição do Festival de Literatura e Ilustração para Crianças.A obra, concebida pela ilustradora Antonella Abbatiello é o resultado de um trabalho colectivo de professores e alunos da Escola "G. Verdi" de Corcagnano.Trata-se de uma instalação de grande porte, usando materiais feitos de PVC, pintados com tinta acrílica e montados sobre uma rede. Mas o mais significativo é que esta árvore, carregada de figuras diversas e fantásticas, tem as características típicas da "Árvore da Vida", entendida como símbolo do renascimento da arte de todos os tempos, de todos os povos. Particularmente, para as crianças que a criaram, ela foi o primeiro passo na construção da imaginação, a entrada no mundo do sonho, conseguida também pela magia dos livros. Uma excelente prática para promover a leitura junto das crianças. Uma vez conquistada esta etapa, a imaginação torna-se inesgotável!

Auxília Ramos

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E a propósito de livros:

Tempo para ler...

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Embora este blogue se destine aos alunos do 3ºCiclo e Secundário, não resisti a assinalar o dia Internacional do Livro Infantil. Até porque o mundo em que "tudo era possível", no dizer de Ruy Belo, é um labirinto percorrido logo na infância. Os leitores ávidos foram também crianças que leram avidamente, crianças que conheceram a magia dos livros precocemente, crianças que construíram castelos, subiram longas tranças loiras, lutaram contra dragões e bruxas más, choraram com medo do lobo mau ou vibraram com aventuras de outras crianças, heróis à/da sua medida...

E se há nome maior neste mundo de fantasia e de evasão, é o de Hans Christian Andersen, cujo aniversário se comemora precisamente hoje - uma justa homenagem...

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Musicografias

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Pela minha formação cristã, não posso deixar passar a Semana Maior em claro. Assim, escolhi para este musicografias um tema escrito por D. João IV, rei de Portugal, sobre um hino da Igreja - Crux Fidelis. Acrescento que já tive a oportunidade de o cantar. Acredito que é daquelas músicas que se diz a si própria. No entanto, parece-me justo deixar uma tradução para este hino:"Ó Cruz fiel, a mais bela entre todas as árvores / nenhum bosque tal produz em folhagem, flor e fruto. / Doce lenho, doces cravos, doce peso sustentais."

Santa Páscoa!

Joaquim Santos Silva

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Ler - Abril

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27 de Março - Dia do Teatro

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Programas especiais e entradas gratuitas nos Teatros de todo o país.
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Dia da Poesia II

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Hoje é dia da poesia. Vi no telejornal, entre as notícias das eleições no PSD, a corrida em Lisboa e o relato do que foi ontem um grande esforço por parte de muitos dos voluntários que ajudaram a limpar Portugal. Vi hoje nas notícias, em letras gordas e salientes: DIA DA POESIA. E lá estavam eles, os “Poetas”, a ler, a juntar quase forçadamente as palavras, dando-lhes entoação, projectando a voz que as empurrava contra as paredes, agredindo-as, ferindo-as violentamente.

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Lembrei-me de trazer o assunto para o almoço, iríamos discutir Poetas, iríamos discutir a quantidade infindável de veias poéticas existentes em Portugal. Iríamos percorrer as prateleiras corridas das livrarias, nomeando, destacando, citando versos, palavras intrinsecamente ligadas, adjectivos desconhecidos, mensagens descodificáveis. Parece fácil, parece fácil ser Poeta. Talvez porque a generalização de o ser tirou o protagonismo aos que verdadeiramente o são. Tornou a capacidade banal, desculpem, não foi a capacidade que se tornou banal, mas sim os leitores menos exigentes, arrisco dizer quase mais ignorantes, apreciando a beleza de uma obra poética numa série de palavras, algemadas com correntes de aço, a única forma de não caírem por entre os versos, de não fugirem da página, de não se esconderem de vergonha. Além disso, com a taxa de desemprego em níveis elevadíssimos, os senhores compreendem, que, entre jardineiros, economistas, porteiros, cabeleireiros, há-de ser mais fácil ser artista, ser Poeta. Há-de ser mais fácil não se submeter a critérios rigorosos, a rendimentos ao fim do mês, a percentagens numéricas, a lucros; enfim, a todos os dados de natureza matemática. Há-de ser mais fácil reger-se por critérios subjectivos. Porquê? Sim, por critérios subjectivos, com sorte ainda passamos por intelectuais, com sorte a nossa escrita (que escrita?) ainda surge aos olhos dos editores como uma revolução literária, um novo género de poesia.
Depois, somos lançados no “mercado”, já nem me custa chamar mercado às livrarias, já tão fragmentadas em sectores (não de temas, que a abundância destes torna difícil a distinção), mas de cores (variando com a capa), com a edição, com o protagonista da história. Se falta o nome artístico, não faz mal, arranja-se, acrescenta-se algo de estrangeiro, as pessoas gostam, vai ver que lhe dá outro status. Fica composto, arranje-se para a fotografia, as peças estão unidas, as palavras algemadas, a única forma de não caírem por entre os versos, de não fugirem da página, de não se esconderem de vergonha… Parabéns, é “Poeta”!
Teresa Stingl, 11 A

Dia Mundial da Poesia - 21/03

A voz dos poetas...

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O que me faz escrever este poema

não são as coisas: terra céu astros.

A saber: estendo a mão: e

o mundo reconhece-a encontra a

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memória onde repousa e se transforma.

Pequena questão de valor cósmico. Insisto:

elo que liga bruma e fumo

felicidade de imagens nome inamistoso.

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Não sonho palavra sonho barco.

Imóvel aprendo a não esquecer:

aspecto mineral do corpo

um destino de mica qualquer coisa

que não cessa de bater.

João Miguel Fernandes Jorge, in "Vinte e Nove Poemas" E a voz das palavras...

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A um Poema

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A meio deste inverno começaram

a cair folhas demais. Um excessivo

tom amarelado nas imagens.

Quando falei em imagem

ia falar de solo. Evitei o

imediato, a palavra mais cromática.

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O desfolhar habitual das memórias é

agora mais geral e também mais súbito.

Mas falaria de árvores, de plátanos,

com relativa evidência. Maior

ou menor distância, ou chamar-lhe-ei

rigor evocativo, em nada diminui

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sequer no poema a emoção abrupta.

Tão perturbada com a intensa mancha

colorida. Umas passadas hesitantes,

entre formas vulgares e tão diferentes.

A descrição distante. Sobretudo esta

alheada distância em relação a um Poema.

Fiama Hasse Pais Brandão, in "Nova Natureza"

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Do Poema

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O problema não é

meter o mundo no poema; alimentá-lo

de luz, planetas, vegetação. Nem

tão-pouco

enriquecê-lo, ornamentá-lo

com palavras delicadas, abertas

ao amor e à morte, ao sol, ao vício,

aos corpos nus dos amantes

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— o problema é torná-lo habitável, indispensável

a quem seja mais pobre, a quem esteja mais só

do que as palavras

acompanhadas

no poema.

Casimiro de Brito, in "Canto Adolescente"

......

oz

Liberdade

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O poema é

A liberdade

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Um poema não se programa

Porém a disciplina

— Sílaba por sílaba —

O acompanha

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Sílaba por sílaba

O poema emerge

— Como se os deuses o dessem

O fazemos

Sophia de Mello Breyner Andresen, in "O Nome das Coisas"

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A Leitora

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A leitora abre o espaço num sopro subtil.

Lê na violência e no espanto da brancura.

Principia apaixonada, de surpresa em surpresa.

Ilumina e inunda e dissemina de arco em arco.

Ela fala com as pedras do livro, com as sílabas da sombra.

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Ela adere à matéria porosa, à madeira do vento.

Desce pelos bosques como uma menina descalça.

Aproxima-se das praias onde o corpo se eleva

em chama de água. Na imaculada superfície

ou na espessura latejante, despe-se das formas,

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branca no ar. É um torvelinho harmonioso,

um pássaro suspenso. A terra ergue-se inteira

na sede obscura de palavras verticais.

A água move-se até ao seu princípio puro.

O poema é um arbusto que não cessa de tremer.

António Ramos Rosa, in "Volante Verde"
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E na Fnac do Norteshopping

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ENTRE A PROSA E A POESIA

Com valter hugo mae e José Rui teixeira
DOM
17H00
NorteShopping
Valter Hugo Mãe é escritor, músico e artista plástico. Publicou recentemente o romance A Máquina de Fazer Espanhóis, um livro bastante aclamado pela critica. José Rui Teixeira é editor da Cosmorama e poeta com obra publicada. Esta tarde a Prosa e a Poesia são o mote para uma conversa com o público.

Ajude-(n)os a Acreditar!

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Os alunos do 12º Ano, turma A, do colégio Luso-Francês, no âmbito da disciplina de Área de Projecto, decidiram ajudar a instituição Acreditar, associação de pais e amigos de crianças com cancro.
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Todos os anos aparecem em hospitais, como o IPO do Porto, 350 novos casos de vítimas de doenças oncológicas. Instituições de voluntariado são fundamentais no apoio a estas pessoas e às respectivas famílias.
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A causa sensibiliza-nos, toca-nos e obriga-nos a não desistir… Como tal, no próximo dia 27 de Março, primeiro sábado de férias de Páscoa, pelas 17h, até às 20h, realizar-se-á um leilão de peças de arte, em que todos os fundos angariados reverterão a favor da instituição Acreditar.
Contamos ainda com a presença, em palco, de Avenue Blues Band e de Pedro Abrunhosa.
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Precisamos da sua ajuda!
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Podemos contar consigo?
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Vale a pena Acreditar!
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Poetas e Poéticas II

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Por José Rui Teixeira...

Teixeira de Pascoaes

[1877-1952]

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Sempre que regresso a Pascoaes, sinto-me de regresso aos caminhos, aos trilhos que rasgam os montes, a uma realidade híbrida que corremos o risco de confundir com o “país real”, mas que perpassa os lugares, as pessoas, que habita uma aragem que vagueia pelos antigos povoados, pelos bosques a que perdemos o nome, pelos trilhos a que perdemos o rasto, pelas serras e planícies que em Portugal estão profundamente impregnadas de uma qualquer vertigem de mar.

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Pascoaes, o Poeta, é um “lugar”. O seu pensamento poético, traduzido não apenas em poemas, é algo telúrico, profundo, ancestral; simultaneamente étnico e universal, com a cor de punhados de terra ainda misturada com raízes e uma longínqua sensação de maresia; simultaneamente granítico e penhascoso, anímico e imaterial. Pascoaes, o Poeta, é um “lugar” demoradamente exposto ao horizonte desenhado pelo Marão; excessivamente nocturno, vagamente iluminado pela escassez própria da luz nas noites de inverno; algo profundamente entregue ao silêncio das mãos nos trilhos obscuros do alfabeto; ele, o Poeta, é um “lugar” insólito e misterioso, espectral e fantasmático, infinitamente próximo porque interior e interior por uma espécie de cartografia de comunhão com tudo o que emerge da terra na direcção do sidéreo rumor das estrelas.

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A sua poesia, tudo o que lhe escorria das mãos, é um dos mais impressionantes tesouros do património cultural e espiritual dos portugueses. Nela se desenha o mapa da nossa identidade, o esquisso de um futuro a cumprir, a descrição anímica e nevoenta da Saudade que é, nas palavras do Poeta, “A vida dum novo Sentimento.../ A nova Religião adivinhada,/ Por ignoto sentido, que alvorece,/ No mais remoto e fundo de nós próprios”. Metáforas de uma Portugalidade que se há-de cumprir na Era Lusíada. Pascoaes sabia-o no seu quarto – “No meu quarto sombrio onde medito, a sós” –, donde espreitava, ao longe, a montanha – “Lá, na Montanha, a existência é quietação, meditação, sonho vago em que a alma se dispersa, abrangendo o céu e a terra”.

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Jacinto do Prado Coelho disse que Pascoaes “foi português, amante e interprete da terra portuguesa, com suas fontes, seus outeiros, seus caminhos, suas «alminhas» e seus regatos murmurosos”. Esse Portugal que Miguel Torga disse “assombrado, patético, que o padre benze e a bruxa defuma, com ex-votos nas sacristias, demónios nas encruzilhadas, calvários, ermidas e nichos alumiados, que só quem teve a fortuna, como o Poeta, de nascer e ficar na aldeia, junto da natureza e do povo, merece e conhece. Para esse Portugal de viagem e torna-viagem, de adeuses e expectação, de desejo e lembrança, de Deus e de Satã, que pulsa ainda ao ritmo das seivas e dos sinos, e mede o tempo no relógio das estações e dos astros, sistematizou Teixeira de Pascoaes uma das mais audaciosas interpretações anímicas. A ancestralidade e o destino colectivo plasmados no condão de uma palavra. A saudade a crismar o mistério de uma raça perpetuamente a morrer e a ressuscitar. A pátria num estado de alma. Mas é como seu verbo encarnado, caudaloso, sem poder escapar a si próprio, que eu o amo e o futuro certamente o amará”.Como escreveu Jaime Cortesão, em Portugal, a terra e o homem: “Depois atinge-se Amarante debruçada sobre o rio, vila antiga e solarenga dum santo e dum poeta, de São Gonçalo e de Teixeira de Pascoaes. Poetas como este, por vezes mais que os santos, santificam a vida”.

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Quem és tu? De onde vens?

Na tua fronte

Paira o vago crepúsculo infinito

Da distância...

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[...]

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Caminhante nocturno, erma figura,

Gerada no silêncio e na tristeza...

Ó luso peregrino da Aventura,

Atrai-me a tua voz enlouquecida!

O teu próprio delírio me seduz...

Essa atitude anímica e nevoenta,

Que toca nas estrelas, onde a luz,

Para voar, voar, se veste de asas.
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Há nas tuas palavras um abismo.

Ouvindo-as logo sinto uma vertigem,

E, em sobressalto, chora e se lastima

O que, em mim, é vedado, oculto e virgem.

A parte indefinida do meu ser

Ama a sombra espectral em que desvairas...

E nem, ao menos, posso compreender

Esta força amorosa que me leva

Para a tua loucura!
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Marános [1911]

Última aula de José Gil

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O português revê-se no pequeno, vive no pequeno, abriga-se e reconforta-se no pequeno: pequenos prazeres, pequenos amores, pequenas viagens, pequenas ideias. (…) Pequenos mundos: daí a visão curta, a repulsa instintiva pelos projectos a médio e longo prazo, a territorialização gregária.
Mas como em muitos outros domínios, estamos a viver tempos de mudança.
(…)
De que tamanho somos? Que se levante a questão significa que ainda não ajustámos a nossa estatura real à imagem que dela possuímos.
(…)
Deixaremos finalmente de perguntar «de que tamanho somos nós, portugueses?», porque deixaremos de ter problemas de identidade.
José Gil, Portugal, Hoje – O Medo de existir, ed. Relógio d´Água, 2004

Ordem do Desassossego

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Para os meus alunos de 12ºAno (ainda hoje citámos Cleonice...):

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A Casa Fernando Pessoa organiza, hoje, na sede do Instituto Moreira Salles, no Rio de Janeiro, às 19 horas, uma sessão de homenagem à professora Cleonice Berardinelli e à cantora Maria Bethânia, pelos “seus trabalhos em prol da divulgação da obra de Fernando Pessoa”. A directora da Casa Fernando Pessoa, Inês Pedrosa, outorgará às homenageadas a medalha da Ordem do Desassossego, uma medalha de prata criada pela Casa Fernando Pessoa, com design de Jorge Colombo.

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A sessão incluirá um debate sobre a importância de Fernando Pessoa no Brasil, com a participação das homenageadas e do poeta e filósofo Antônio Cícero, bem como a gravação vídeo de poemas de Pessoa ditos por mais de 30 figuras da cultura brasileira (Adriana Calcanhotto, Caetano Veloso, Chico Buarque, Fernanda Montenegro, Gilberto Gil, João Ubaldo Ribeiro, Luís Fernando Veríssimo, Malu Mader, Tony Bellotto, Zuenir Ventura, entre muitos outros).

Via LER